singularidades

Liberdade

2011-03-24T23:09:00.000-03:00

Em 1789, foi desencadeada no mundo a tormenta da liberdade, um dos tripés dos ideais da Revolução Francesa. A partir daí, e das comoções trazidas por outra tempestade, a Revolução Industrial, o mundo e o homem já não seriam os mesmos, pois que o homem moderno estaria criado, sendo, a partir de então, o Adão a repetir os mesmos pecados que levaram o Adão ancestral a ser “expulso do paraíso”.

Se tomarmos à letra a Liberdade Natural, teremos o “direito que o homem tem por natureza de agir sem qualquer constrangimento externo”.¹ Isso, assim posto, iguala o homem a qualquer outro ser da natureza. É o bicho. Tanto, que certa vez um dos magistrados do Superior Tribunal Federal, manifestando-se sobre uma questão do momento, dizia que qualquer pessoa presa tem o direito natural de buscar a liberdade. Fugir da prisão atende a esse princípio. É o bicho.

Pondere-se sobre a liberdade: esta seria o fato de se nascer, viver e morrer em paz. De fazer ou não fazer qualquer coisa à livre escolha. Seria isso, mesmo? Pois aí está a nascente de uma utopia. Das grandes. Das enormes. Seria... colossal?

Liberdade, a liberdade total, está em constante mergulho no buraco negro da relatividade das coisas. E, certamente, desde que foi escrita a letra “L” do título acima, até este momento, certamente mais relatividade foi acrescentada à liberdade, e mais voraz se tornou o buraco negro da relatividade do que seja a liberdade.

Não existisse o homem, e isso é difícil imaginar, e descartada a possibilidade de algo o substituir à altura, provavelmente os bichos estariam vivendo sob as mesmas regras surgidas no exato momento em que foram introduzidos no mundo, e sob o convívio de ser presa e predador estariam “livres” na natureza, mas, sujeitos continuamente às regras naturais impostas pelo fato de apenas existirem cada qual na sua espécie e habitat.

Mas. Criou-se o homem. Então: façamos as regras, infinitas regras não naturais, à imagem e semelhança do homem. E começa aí o morticínio da liberdade.

Não fosse o homem o ser pensante e social que é certamente sua existência se igualaria à aparente simplicidade da existência dos bichos. Todavia, o homem não é bicho, pois que é homem. Isso faz com que esse mesmo homem, tão sonhador com a liberdade, seja o ser menos livre a habitar a Terra, pois que é ágil e fecundo criador de regras, inclusive a de ser, por regra das leis, iguais em tudo, mesmo que seja de gênero diferente.

Talvez seja necessário compreender e até mesmo aceitar que o homem seja livre pela metade e a exatos 50%. Se não se ponderar e aceitar isso, é muito provável que os outros dois pilares dos ideais da Revolução Francesa, a igualdade e fraternidade, sejam anulados. 50%? Seria precariamente explicável. Somos dois gêneros, cada qual com suas liberdades específicas, e nos completamos. Somos seres sociais, e cada qual idealiza a sua liberdade que vai até à fronteira da liberdade do outro, e assim por diante. A liberdade do homem, considerada a singularidade, estaria continuamente confinada entre fronteiras continuadamente assediadas tanto pelo indivíduo que a julga ter, como pelo outro, que pensa a mesma coisa.

Tudo isso posto, fica claro que eu vejo a liberdade como algo relativo. Porém, e, paradoxalmente, eu me vejo como um cara livre, preso, todavia, a todas as regras que me detém em qualquer arroubo de liberdade maior do que me cabe como ser social. O resto... bem, o resto tem tudo a ver com Igualdade e Fraternidade.

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Tessitura Poética

2010-10-22T22:39:00.001-02:00

Loucura

Eu posso qualquer coisa,
Eu faço.
E tudo se faz
ao verbo do Meu pensamento.

As eras, os tempos,
os acontecimentos,
tudo se faz,
acontece e fenece.

O ensejo criador que me move,
também cria a morte,
e lança os dados da sorte.

Sou o Deus criador.
Autor da loucura de viver
sob a certeza que se vai morrer.

Tessitura Poética

2010-10-08T19:51:00.002-03:00

Bemóis e Lençóis

Madrugada insone.
Presentes ainda os sonhos.
No desalinho e desconcerto dos lençóis,
a intimidade dos acordes dos concertos de Bach.

No ar,
o cheiro e os sabores da amante mulher,
que o leito deixou.

Na madrugada insone,
as cordas inspiradas da alma de Bach em harmonia,
tecem a trama apaixonada dos pensamentos na amada,
que o tempo levou.

Tessitura Poética

2010-09-29T19:11:00.002-03:00

Carícias mentais

A janela vazia.
Ela, que tantas vezes foi moldura
do retrato vivo de Hortênsia
a olhar-me com seus meigos olhos verdes.

Estará Hortênsia agora sonhando?
Povoaria ela, então, os oníricos mundos
nos quais sonho nossos encontros carnais?
Ou, como pesadelo, vazios estão a janela e os lençóis.

Crédito dou aos meus adolescentes sonhos:
dorme Hortênsia, amada minha.
Para que a beije toda,
leva a ela a brisa o perfume de todas as flores.

Que a seduzam em êxtases e gozos,
a música suave de todas as liras celestiais;
afaguem-lhe o corpo os lençóis dos seus cheiros,
em carícias imaginadas nos meus jardins mentais.

Dorme Hortênsia, eu o sei.
E sorri inteira na felicidade dos sonhos.
Na janela, o imaterial retrato da amada,
que a brisa desfaz em perfumes e acordes angelicais.

Tessitura Poética

2010-09-18T07:37:00.002-03:00

De um devotado amor

A morte chegou antes...
terá ela nascido quando eu nasci?

Não, amada minha.
Tudo aconteceu no exato momento que te conheci.

Eu te amei no exato instante
do pulsar do sangue quando te vi.

Na pira ígnea da mais intensa paixão,
por primeiro o desfalecimento, e morri.

O teu desdém, indiferente e frio,
foi a morte do amor que a ti devotei.

No entanto, reiterante meu sentimento,
da morte, tudo transmudou em sofrimento.

Você sempre esteve presente
nas fragrâncias que toda mulher exalou,
em todos os lábios que beijei,
nos olhares de cobiça que olhei...

Não... não sei.
Talvez não haja outra mulher à qual tanto amei.

Tessitura Poética

2010-09-09T20:17:00.000-03:00

Esquife revestido de sonhos

Pesa-me demasiado o esquife que carrego,
restos mortais feitos dos ossos, das carnes, da alma e do espírito
de um menino morto há décadas passadas,
abatido que foi pelo gume inclemente do tempo.

Belo menino, encantador eu diria,
nos seus sonhos de amar e ser amado
pelas tantas belas mulheres que seus olhos viram,
e que povoaram seus mundos amantes na fantasia.

Tantos são os rostos femininos, os corpos desejados,
transformados nos etéreos seres angelicais
que revoam nos espaços imaginários e celestiais,
mundo no qual caminha ao meu lado o fantasma criança.

Entre tantos, os belos olhos verdes de Hortênsia,
que ainda fazem pulsar ardente de paixão,
o há tempo do menino imaterial coração,
que para todo o sempre a amou.

Morreu o menino da minha infância.
Resta ao homem de agora, o tormento
das lembranças de um tempo passado,
dos amores pelos quais um coração menino pulsou.

Tessitura Poética

2010-09-02T20:24:00.001-03:00

Pó e seixos

O tempo,
indiferente e pegajoso,
quase maldito no seu desdém pela minha mortalidade.

Desliza, o tempo,
como o rio ácido que corrói minha carne, meus ossos,
e desfaz em pó os meus sonhos.

É uma canalhice o tempo ser sempre novo
quando tudo o mais em mim se faz velho,
e no seu leito de ácido volátil,
nada mais deixa que pó e seixos de vidas terminadas,
e por mim com ânsias vividas.

Entre os pós e os seixos estão os meus sonhos,
os meus desejos de beijar teus lábios,
os teus seios,
sugar tuas seivas carnais,
em gozos mortais para tudo o mais;
se o tempo tivesse me dado:
o tempo de ter-te nos meus braços de amante,
e você, minha mulher...
o tempo passou como um rio.

O tempo, como um rio, passou.

Tessitura Poética

2010-08-20T23:08:00.000-03:00

Para sempre

Medos e desejos,
espectros nas sombras
das existências,
e tudo remonta a segredos
sob a mortalha fria do tempo
e nos abissais desesperos.

Nas franjas cerebrais,
o abismo límbico do engodo,
e a encruzilhada
do céu e do inferno.

Nada.
E nada,
apesar de todo acontecimento.

O vazio.
Para sempre, o vazio.
E os medos,
e os desejos,
espectros e sombras e,
para sempre,
o desespero.

Tessitura Poética

2010-08-14T18:34:00.002-03:00

Imortais

Realidade: dura ilusão.

Tanta,

que incontáveis são

as verdades dela copiadas.

A realidade é reiterante,

travestida e mutante.

Já a verdade,

é mortal mesmo na fonte.

No entanto,

de tudo e em tudo,

há a sedução da Luz e do Amor,

dicotomias eternas geminadas

que florescem além das

verdades e realidades,

como sazão do princípio e do fim.

A Luz e o Amor,

são reais

e imortais.

Tessitura Poética

2010-07-18T01:02:00.002-03:00

Verbos

Somos, irmão,

coisa única

com tudo o mais que há.

O Deus criador,

perguntado seu nome,

disse ser Aquele que É.

O humano Ser,

nada mais será

que verbo de mesma grafia.

Compreender isso

é humana,

e eterna, porfia.

Eu sou

Tu és

Ele é

Tessitura Poética

2010-07-10T08:56:00.000-03:00

Acontecimento

O homem,

o Ser,

acontece na Luz que se faz de lampejos;

e acontece no tempo,

perdição entre a penumbra passada

que se faz sombra,

e o devir.

Eternos.

Na luz,

o que se vê

são projeções no espelho,

teatro imagético

feito de signos de existências.

A Bondade,

a Impulsão,

o Desejo,

e tudo o mais,

fragmenta-se no fio cortante do presente.

Tessitura Poética

2010-07-02T23:00:00.000-03:00

Cidadelas em conflito

Assim é o Ser.
Singularidade em porfia.
Oscilação no medo de ter e perder,
e refém perene da dicotomia
na espiral circularizante
do desejo e necessidade.

No centro de tudo,
o estoque do medo
e do segredo,
perdição extrema
entre compulsão
e obsessão,
causa e efeito do eterno degredo.

No entanto,
da teia e do enredo,
qual o fio salvador estendido?

Tessitura Poética

2010-06-26T20:08:00.002-03:00

Segredos

Quantos haverá?

Tantos quanto seja a plenitude.

Tudo se esconde na penumbra

que recobre as singularidades.

Os mais tenebrosos,

estes perdem-se na escuridão do ser.

A Sombra alonga-se

para muito além do que se é.

Tantos são os segredos

quantas sejam as multiplicidades

que há entre corpo e alma.

A penumbra, a sombra,

são os segredos

e medida de toda existência.

Tessitura Poética

2010-06-03T05:21:00.001-03:00

Viver no teu nome

O que mais falar do amor?
Tanto disseram o poeta e o amante,
que tudo o que eu diga
vazio será de importância,
nada mais será que redundância.

Disse o poeta cancioneiro
quão grande é o amor verdadeiro.
Outro, ser o amor eterno porquanto dure.
E outro, ainda, de maior idade,
do amor falou da contrariedade.

De tudo isso tenho ciência,
e de que o amor que me consome
nas intensidades do teu nome,
travestido é nos segundos da existência.

O que mais falar do amor?
Pois que é dor e contentamento e,
do meu viver o testamento
que é de ti o meu favor.

Tessitura Poética

2010-05-29T21:21:00.001-03:00

Reiterações

Desencantos...
nem sempre fugazes,
pois que duradouros,
e reiterantes são.
Linha de fuga de toda existência.
E perduram os desencantos,
e reiterantes
nos casos de amor.

Em quantas almas brotam
estes mesmos lamentos?
Reiterantes
são os tormentos.
Os desencantos.

Tessitura Poética

2010-05-20T21:37:00.000-03:00

No gume do calafrio

Vertigem,
extrato
entre a instabilidade
e o medo.

A vertigem,
doença das almas
desesperançadas,
desesperadas,
na rota das fugas
da ruína química
e orgânica.

Em tudo há a vertigem!
Nas fronteiras da perdição,
a vida marginal
das possibilidades
na perturbadora
fragilidade das crenças.

E tudo beira ao calafrio
na espuma do substrato social.

Tessitura Poética

2010-05-15T19:56:00.001-03:00

Talvez

Talvez o amor
aconteça
por aprendizado.

Acontecimento por ensejo,
ou substância da razão,
estrangeiro ao rodízio
da sorte,
e da fortuna.

Talvez,
talvez o amor
seja quimera oportuna.

Tessitura Poética

2010-05-03T21:37:00.001-03:00

Sazão e Razão

Insanos somos,
na pira da ardência
que nos consome.
Deliciosa.
Ao mesmo tempo,
torturante ardência
que se quer em constante erupção
consumida na efêmera existência.

Loucos insanos somos
na pira da constância
da volúpia e da paixão.
E corpórea maturação
de transcendente substância
em perene sazão.

E há a razão:
mortalha pétrea
da poética criação.

Tessitura Poética

2010-04-21T04:41:00.001-03:00

Tudo acontece nas horas

Pêndulos
na existência incerta dos sonhos.
Oscilações na busca inquietante
de oníricos mundos,
cujo horizonte se desmancha
em caminhos também incertos
que levam a ter outros sonhos,
e sonhos com o amor.
Sempre o amor:
longínquo,
desesperado,
e perdido amor.

Tanto!
Que o amor aparenta ser
o próprio sonho:
intocado,
e intocável.
Essência suave dos anjos,
loucura ou terror das trevas,
que nos consome,
como consumidas são as horas.

Continuamos pêndulos,
decalques singulares e estanques,
rascantes,
na dolorida perdição
entre amor e paixão.
Sonhos!
Meros sonhos
travestidos em desilusão.

Nas horas
o amor se consome.

Tessitura Poética

2010-04-17T21:55:00.001-03:00

Para além do tempo

Deslizamos
rumo ao temporal
e negro cósmico,
em manifesta gestação
sob o malho constante
do tique-taque
angustiante,
quando viver é estar incessante
sob o peso
e o rigor
do martelo da demolição.

E deslizamos no tempo,
mortais
como o são as horas.
No entanto,
somos eternos
no espírito
e na matéria,
reféns do lampejo vital e torturante:
o que haverá além do tempo?

Tessitura Poética

2010-04-09T21:24:00.001-03:00

Bipolaridade no Amor

Subjetivo,
o amor é perfeito,
vivido nas almas.

Todavia,
há as imperfeições
nas singularidades;
há as dualidades
contidas na unicidade do ser.

Há as loucuras:
de amar,
de pensar-se amado,
e ser preterido.

Há dualidades
nas singularidades,
se há o amor
que ama a outro amor.

Há as singularidades,
e há as dualidades,
no ato simples de amar.

Tessitura Poética

2010-04-05T22:58:00.001-03:00

Estarás no devir?

Devir:

navalha do tempo,

ceifa inclemente da colheita,

e da vida

as melhores oferendas traz,

também os horrores.

Por certo,

mesmo,

há as incertezas,

e o angustiante correr das horas.

Estará no devir

o possível encontro contigo,

amor sonhado?

Ou,

haverá o horror perene dos desencontros

no ceifante deslizar das horas?

Devir!

Oráculo das incertezas,

e guardião dos perdidos amores,

ante ao qual debruçam os temores

de jamais ter-te como oferenda,

sonhado amor,

perdido que estás

nos meandros de todos os desencontros.

Tessitura Poética

2010-04-01T04:48:00.002-03:00

Paradoxos

Parecemos loucos,
e não o somos:
veja-se os sonhos.

Somos loucos,
e não parecemos:
veja-se a vida.

Tudo,
a um fio do pesadelo,
e da loucura.

O pesadelo,
a loucura,
é jamais nada possuir de si.

Tessitura Poética

2010-03-25T19:07:00.001-03:00

Transitoriedades

Efeméridas.

Por quê?

Qual a razão alada,

a neura predadora

para um só dia?

Cinzas tornadas vida,

signos da lembrança

de que também efeméridas somos,

e poeira redundante

que se faz em vida,

no temporal

e frágil oscilar das horas.

E tudo é efêmero.

Mesmo as juras do amor eterno,

que esmaecem ao final de um só dia.

Tessitura Poética

2010-03-20T19:12:00.001-03:00

Ofuscamentos

A nudeza exposta do teu rosto,

antes do fascínio,

desconcerta.

Oposta à castidade,

a perturbadora presença.

Traveste-se,

indisfarçada, na revelação

dos panos carnais

da sedução

martirizante.

O teu rosto

cega a vontade,

subjuga um tempo de amar,

traz padecimento

por paixão.

Tudo, no teu rosto,

Amor.

Consumação de irrevelados mistérios,

ou, de possibilidades?

E nada de transparências.

Tessitura Poética

2010-03-12T21:09:00.002-03:00

Silêncio

Nada ouvir.
Nada!
Sentir na alma,
dor e nostalgia.

É tua ausência,
que faz no silêncio
o pensar de saudade
na tarde em agonia.

No silêncio,
geme a alma
de dor tão certa
de sentir-te longe.

A tarde, vai!
A noite, vem.
O silêncio cai.
Dói a alma.

Há o gemido profundo
que clama e chama.
Arde o amor infecundo.
A alma inflama.

Silêncio!
O querer-te... ouvir-te.
Sofrer na alma
a melancolia.

No silêncio...
profundo,
quase morrer
de amor que dou a ti.

Tessitura Poética

2010-03-09T22:42:00.002-03:00

O nada e você

Estonteante singularidade essa,

a de todas as incertezas.

Assim como frágeis são

as certezas

no estridente quebrar

constante da existência.

O mesmo se dará com o amor?

Entidade subjetiva,

e singular,

frágil dependente,

suspenso que é entre a razão

e o ardor de fugaz paixão.

No amor há as incertezas,

teorias de abandonos,

suspirantes pulsares,

e também ardores singulares.

E há as incertezas.

Amo você.

Você me amará?

Nada. Nada.

Somente as incertezas.

Tessitura poética

2010-03-05T18:57:00.003-03:00

Oposições

Deus!

Pode

o frágil peito

resistir ao turbilhão,

cósmico talvez,

que é a perene busca pelo amor?

À alma e corpo,

dicotomia de existência efêmera,

talvez,

engastada no frágil existir,

cabe procurar pelo sonho,

talvez impossível,

do encontro do amor duradouro,

eterno por desejo,

se ele parece existir

sempre além do devir,

tão distante está.

Resta o canto poético,

ao poeta, talvez,

como desesperado sinal fosse,

que clama por respostas que tanto tardam a chegar.

Belos cantos que se consomem

nas distâncias infinitas das buscas

feitas de desencontros.

Tessitura poética

2010-03-02T21:30:00.002-03:00

Vida Rizoma

Assim é a vida:

incerta como o rizoma.

Nunca se é árvore,

previsível,

até mesmo no balançar

dos ramos

sob a fúria das tormentas,

ou na rotina torturante

da singular existência.

Antes,

se é o mais belo dos apelos

ao rizoma das perenes metamorfoses.

Estas,

sim,

tecelãs de todos os fios

sedosos das teias de todos os amores,

dos eternos todos amores,

no revelado existir das existências todas,

se assim se é.

Que a nada tolda,

Pois que o rizoma não se tolda.

Travestis,

é o que se é,

na multiplicidade de tudo o que se é,

espelhados rizomas de outros rizomas,

que se é.

A vida, assim é:

como o rizoma, incerta é.

Tessitura Poética

2010-02-22T20:57:00.001-03:00

Oníricos versos

Larguei-me entre os lençóis:

lá ficou meu corpo em aconchego.

A alma,

recusou-se a pousar nas tramas,

desfez-se das urdiduras materiais,

e voou,

voou,

talvez,

para o mundo infinito dos sonhos.

Saberia ela,

a alma,

mais que o corpo,

onde buscar a felicidade?

Tessitura Poética

2010-02-14T20:02:00.001-02:00

Faça-se

Estrato do juízo se Deus,

– emprestadas as sutilezas

teológicas,

e o amparo escolástico –

é o véu da distinção real

do planetário conteúdo

e da sublimada expressão.

Advento da causalidade,

rigor nas formas todas

tal qual expressão macroscópica

de todo cristal,

ou na microscópica molecular

e molar da revelação vital.

Distinções formais,

variadas e reais,

da causalidade o fato;

e toda distribuição

seja do conteúdo,

seja da expressão,

eis a natureza da distinção

que transmuda o orgânico estrato

em lavor da criação.

Segmentaridade

linear,

unidimensional,

limiar nunca ocasional

do produto tonal

das cordas cósmicas

obreiras da assunção vital,

pelo conteúdo

que independe da expressão,

lavor da geração,

do poder e da dominação.

E tudo, tudo...

é originado do pó,

no momento crucial do: - Faça-se.

Tessitura Poética

2010-01-15T21:34:00.001-02:00

Infame falência

E, Sim!
E morre-se na praia
de toda uma existência
vivida em nebulosa procura.

Ao longe, às costas,
o tênue brilho do sol de todos os orientes,
que percorremos.
Por marco de uma chegada
nunca alcançada, o frio granito
sobre o qual se inscrevem
os esboços de todos os epitáfios
sussurrados em preces,
em juras de amor,
ou em soluços de dor.

E as mortais travessias,
talvez
resultem na estéril lápide
de um jazigo frio,
vazio,
pois ao pó
toda vivência se reduz.

A quê procurar,
a quê encontrar,
se o vil engodo se oculta no sórdido
monismo avesso ao pluralismo,
que somos,
justo onde não medra a nossa
busca inglória,
pois que jazemos frios
entre a Luz e a treva,
entre a Paz e a agonia terminal.

E morre-se na praia,
em infame falência.

Tessitura Poética

2009-12-17T21:36:00.000-02:00

Marejar no Tempo

Há gozo na dor?
Se há... que sei eu?

Apenas minha’lma
Mareja... oscila
Nas ondas do tempo, na espera.

Enquanto marejam
As dores pequenas –
Gotas no mar do tempo –
A dura peleja!

Dor no gozo!
Que há! Bem o sei!
Que marejo no tempo, à espera
De aportar-me em ti...
Destino meu!

Tessitura Poética

2009-12-08T22:09:00.003-02:00

Dama da Noite

Vestida de branco,

acolhe o cálido beijo

da brisa da noite.

Despudorada,

exibe-se ao olhar de encanto,

e cobiça.

Expõe-se à carícia,

ao revelado clique de um momento,

no cárcere da eternidade

dilacerada em fragmento.

Dama,

sensual e bela

na fugaz existência,

alheia, talvez,

à iminente falência

refém do dia.

Morre,

antes mesmo que este principia.

Tessitura Poética

2009-11-28T07:08:00.000-02:00

Essência humana

O que tiver que ser,
será, talvez.
Frustradas esperanças objetivas,
mil vezes mil superadas
as negativas, talvez.
Anti-modelo estrutural,
ou gerativo,
estranho ao eixo genético
onde a armadura mental profunda
não abunda, talvez.
Pivotante unidade objetiva,
sucessividade celular fecunda,
unicidade ultra-dimensional,
transformacional e subjetiva.

Essa a cadeia humana,
tanto a sadia quanto a insana,
liberta da binaridade
arborescente do
decalque reprodutivo ao infinito,
substância corpórea que não é granito,
por este velado e revelado,
porém,
no derradeiro instante do réquiem.

Mapa-rizoma
a que tudo se soma,
essa a essência humana.
Homem-mapa-aberto
conectável
reversível
desmontável
transformável constante,
mutável na perfídia psicanálise.
Mapa-rizoma no uno,
porém,
pivotante grupal e social.

Do redundante perigo decalque,
se libera, e
dos impasses bloqueios
de todos enganosos esteios.
Da vergonha,
da culpa,
da fobia,
liberta-se pela porfia,
talvez.

Não subserviente ao
desmoronamento,
buraco negro
do rizoma fechado,
arborificado e...
morto,
enfim.
Antes, às impulsões exteriores
o desejo fomenta,
e outras às produtivas,
acrescenta.

Rizomorfo Ser,
se estendidas as ramas,
e as tramas
do pensamento,
e das sinapses da
urdidura cerebral,
nunca um produto final;
talvez?

Tessitura Poética

2009-11-19T19:41:00.003-02:00

Cantigas da alma

Quão estranha

Essa teimosia

Que me vem

Da alma.

Resistir é preciso?

O que dita-me o siso?

Desnudar-me

Na poesia.

Dói!... ou alivia?

- Não importa o alívio.

- Não importa a dor.

Apenas canta

Alma de sonhador

O teu canto triste

Teu canto... a tua dor.

Atuar é preciso?

O que diz-me o siso?

Fazer poesia.

Cantar!

Alivia!... ou dói?

- Que importa a dor

- Que importa o alívio?

Apenas cante

Alma de cantor

o teu pranto triste,

Teu pranto... a tua dor.

Tessitura Poética

2009-11-07T07:35:00.003-02:00

Torvelinhos

Busco respostas
às inquietudes da alma.

Paro.
Refaço caminhos.
Duvido nas encruzilhadas.
Tropeço nos mesmos embaraços.
Verto as mesmas lágrimas.
Sorrio os mesmos sorrisos.

Creio mais.
Pergunto mais.

E,
Revejo amigos.
Revivo momentos de amores.
Rubram-me as faces nas mesmas paixões.
Canto velhas canções.
Grita meu peito, repetidos gritos.

Convenço-me menos.
Vejo mais.

Tudo me apraz...
ou dói... Mas,
o que mais dói, sempre,
são os arrependimentos.
Poucos.
Marcos que são,
dos caminhos tortos que trilhei.

Busco respostas.
As inquietações na alma.

Tessitura Poética

2009-10-28T19:06:00.000-02:00

Ritornelos

A ti, Terra Mãe,
Elevo meus cantos...
Ou serão meus gritos?

Serão, em princípio,
Elevados gritos
Que ecoam no
Espaço-tempo,
Ritornelos do meu
Próprio canto?

Territoriais,
Mortais,
Meus cantos-gritos.

Gritos ou cantos:
Universais paralelos,
Os territórios de encantos
Que dão morte ao consciente,
Ritornelos mortais ao inconsciente, e
Por fim, platôs de angústias,
De sofrimentos.

Territoriais,
Mortais,
Meus cantos-gritos.

Da alma – pássaros cósmicos –
Os apelos aflitos,
Desterritorializantes,
Meus cantos, meus gritos,
Apelos à morte,
Da morte reféns.
Meus cantos.
Meus gritos.

A ti, Terra Mãe,
Elevo meus cantos...
Ou serão meus gritos?

Tessitura poética

2009-10-01T19:56:00.001-03:00

Moeda

Uma só.
As duas faces, irmãs.
De um lado, o Bem.
Do outro, o Mal.

No crucial momento
da concepção,
nasce também o portento
continuado da criação:
a moeda perenemente lançada ao ar,
no mesmo ar que se respira.

No entanto,
qual mão se estende para a acolha?
Pairando entre a sorte e a escolha,
mão alguma é estendida.
Não há inocência perdida,
entre vontade e Razão.

Tudo é sazão;
manifesto desejo
e circunstanciada ação
nas sinapses neuronais em lampejo.

O Bem e o Mal
germinam do mesmo pó cerebral.

Tessitura poética

2009-09-24T19:32:00.001-03:00

Da mente

Luminária, ou,
buraco negro
incongruente,
estonteante.
Assim é:
a nossa mente.

Fonte de delírios,
e de todos os martírios.
Deusa do gozo,
mesmo que doloroso.

Abismo infinito,
que ora suga,
ora regurgita;
ora é fuga
à paranóia aflita.
Ora é encontro
ou até mesmo confronto.
Ora é busca
que a tudo mais ofusca.

Assim é, a nossa mente:
sã,
ou demente;
submissa
ou influente.

De todo o nosso ser,
o poderoso diluente
onipresente;
incessante no ato pensante,
intensificante,
ou,
circunstancial,
até ao lampejo final.

Tessitura poética

2009-09-18T22:32:00.000-03:00

Um momento...

Quem és tu,
vestida de rubra estrela,
que passas fugaz
no firmamento da minha existência,
o teu passar...
lento,
ondulante,
e sensual?

Teu olhar oblíquo,
o sorriso enigma,
um breve convite que se desfaz,
e mergulhas no infinito do tempo.
Deixas,
com o teu lento passar,
um rastro de incertezas,
turbilhão de pulsares...
de desejos,
e luzeiros no pensamento.

E aparentas, ser,
Simplesmente...
uma linda mulher!

Tessitura poética

2009-09-12T08:56:00.000-03:00

Desterro

Tu és grande, Senhor.
Tanto, que a mim tens preterido,
embora não tenhas de todo esquecido
sendo Tu, o meu Criador.

Por seres tão grande,
desfizeste comigo, a identidade.
Tens, afastado de mim tua rostidade
nos desterros pelos quais eu ande.

Se és grande, Senhor.
Por que de mim tens afastado,
por que não me tens falado;
e das frias lajes te municias
para dizer-me o que anuncias?

Deste-me, Senhor,
por desterro, o processo linear;
tornaste-me sujeito ao clamor,
e estrangeiro da expansão circular.

Sois grande, Senhor.
A isso não há como me opor.
Por quê, então, distancia-me da esperança,
de partilhar contigo a aliança?

Tu, és grande Senhor!
Esse, o meu tormento, a minha dor,
por saber-me pó,
e invólucro de alma no desterro e só.

Tessitura poética

2009-09-03T20:12:00.001-03:00

Naus errantes?

Viver:
são balanços das vagas da vida,
incessantes.
Nós?
A velame pleno
no infinito oceano Tempo,
Mar da Serenidade, jamais.

Alucinante viagem essa,
desconcertante.
Viver,
é ter quilha como fio de navalha gélida
a romper as incertas correntes do tempo
traçando rotas para nossos cascos de nau,
nessa viagem sempre inaugural.
Nós, deslizantes veleiros,
por engano ou por engodo,
julgados eternos náufragos errantes,
que não somos.

Que pequenino porto nos acolherá,
se temos os olhos plantados em todos os horizontes?

Tessitura poética

2009-08-30T08:34:00.002-03:00

Natimortos

É o crepúsculo,
já, avesso ao sol nascente.
Principia a morte
em estertores
no crucial momento do parto.

Ali,
no leito que acolhe
o natalício,
não é acontecido o
enésimo numeral positivo.
Antes, a sucessiva
negatividade do tempo
se conta,
sempre menos...
sempre menos.

Angústia que se
agasalha em dolorida busca,
pretendido equilíbrio
entre o monismo
e o pluralismo
do ser uno,
desnecessário...
sempre desnecessário,
se assim for pensado.

Aforismos preteridos,
acreditados,
ou creditados
nos ruminantes delírios
do pensamento,
nas investidas reiterantes pelas
estepes nômades de
toda singular existência.

Esse o enigma da vida,
princípio do caos,
do pó,
e da falência...
desde sempre cantada carnal falência.
Morre-se no dia
em que se nasce...
que se nasce.

Tessitura poética

2009-08-23T11:28:00.001-03:00

Delírios

Haverá certeza,
ou explicações,
para todas as angústias?

Ou serão elas raízes
das nossas incertezas?
Deus! Que somos perenes,
senão eternas redundâncias.

Ou, serão nossas identidades
repetidas metáforas de novidades
na ribalta das rostidades todas?

Nas mutações, escórias da eternidade,
redundâncias somos,
repetidas circunstâncias remanufaturadas
em devires mil,
mil vezes mil
devires quase sem novidade.

Seres unos, somos,
milpartidos em mil,
a cada instante
no fluir constante,
circunstante,
e reiterante do ato da criação.

Repetições.
Identidades.
Rostidades.
Diferenças...
e repetições.
Assomadas crenças,
de que somos novidades,
quando delírios, apenas somos.

E o fluir,
o devir
constante,
inquietante,
delirante,
é engodo também da criação.

Quando haverá certeza,
ou explicação?

Tessitura poética

2009-08-15T20:16:00.005-03:00

Pensamentos

Tortuoso caminho.
Aonde me levas?

Ora me mostras o cume
aquém do céu,
e acima das brumas,...
E há o gozo do cansaço,
de buscar-te um pouco além.

A Serenidade,
qual sol majestoso,
minha’lma eleva além...
muito além de onde me levas.

Tortuoso caminho.
Aonde me levas?

Ora me mostras o negrume
refém do abismo,
perdição nas brumas,...
e no cansaço sem gozo,
de sentir-te muito além.

E da eternidade?
Qual negrume impiedoso,
minha alma atrai e retém...
muito aquém de onde me elevas,
cativo e eterno refém.

2009-08-15T20:16:00.003-03:00

2009-08-15T20:16:00.001-03:00

Tessitura poética

2009-08-01T09:23:00.000-03:00

Dize-me: o que é o amor?

O amor: é destino.
É acontecer sem ensejo;
é manifesto incorpóreo
do destilado orgânico químico.

É incerto destino
do bem querer e desejo,
sem lavor maquínico
do estrato corpóreo.

É subversão da consciência
no ardor passional do cupido,
e plasmado cume da libido.

Quando tudo e nada tem sentido
é perene e sanguínea ardência
a levar razão e coração à falência.

Tessitura poética

2009-07-25T08:12:00.002-03:00

Sempre foi mais

Não foi repouso
o pouso do beijo
nos lábios de Jandira.

Rosados,
úmidos,
entreabertos ao fim de dizer-me:
- “Beija-me.”

O pouso do beijo
nos lábios de Jacira
foi mais, mais, mais...
perdição nos tremores do gozo.

Rosados lábios carnais
entreabertos ao final de dizer-me:
- “Tenha-me.”

Não foi repouso o beijo
nos lábios de Jandira,
nem repouso foi beijar
os lábios rosados de Jacira.

Nos lábios de Jacira e de Jandira,
rosados, úmidos e carnais,
tudo sempre foi mais, mais, e mais...